El idioma de los muertos

Disfrazaban sus mejillas un débil tono rosado, que intentaba con ingenuidad ocultar sus heladas arrugas; tampoco servían de nada sus mejores galas sin algún vals para lucirlas; y tan ridículas resultaban las confortables sábanas de satén, desperdiciadas en sus tiesas espaldas. Al menos todavía compartían la misma habitación, aunque ya no la misma almohada. Inútil ritual que obliga a los amantes a descansar en camas separadas.
“Quizá en el cielo, un funeral sea una boda para los ángeles” pensó su nieta mayor, esbozando una aliviada sonrisa.